Скитания

Осень в городе, сжатые сроки
и разлука — всё в рану одну.
Я один против сна и тревоги,
меж собой прекративших войну.

Нашел себе ветер занятье —
обжигает и треплет дома.
В эту ночь молчат твои платья,
и завидует лампе луна.

Но и лампа устало поникла,
в дрожь ее начинает бросать, —
не жалеет рука, что отвыкла
в двух словах о любимой писать...

Где-то бродят по книге французы
и кормят московских собак,
где-то мерзнет в белых рейтузах
их смешной император. А как

объяснить из пустых карманов,
что скитания — это страна,
где терпение — юность тиранов
и в истине — мудрость вина?

Валентин Макаров