Смерть липкая, как ворвань

Реальная реальность какова?
Что видишь из окна? Трава, трава,
Кусты и тополя — сие реальность?
Иль психика твоя? Твои мечты,
Пускай и неказистой высоты?
И прорастает сквозь тебя банальность.

Реальность сумасшедшего и та,
В какой живёшь — меж ними пустота
Зияний — бездна маленькая что ли?
Играл я на бильярде. После спал.
Играл с самим собою и устал
От одиночества, его тягучей воли.

Фисташковое нечто снилось мне,
Что у реальности едва ль в цене.
В сознании такая мешанина,
И в сердце не хватает чистоты.
В метафизические дали ты
Идти хотел — какие там картины?

Ты дома. Из окна усталый взгляд.
Ты перед Богом много виноват,
И в чём-то виноват перед собою.
И страх, как сабля разрубает мозг.
На сердца нарастёт забвенья мох.
А из окна любуешься травою.

Реальность это, то, ещё вон то…
Коль знающий — поколебать ничто
Не сможет — мне до знающего прорва
Пространства — как такое одолеть?
Но одолеть едва ль позволить смерть —
Густая, сильно липкая, как ворвань.

 Александр Балтин